很久很久以前，我觉得小说是我的全部
但是，其实有一半或许不过是为了消磨时间的一种方式
我不知道掺杂这种方式的究竟是纯粹的热爱，还只是一时兴起的感觉
时间流逝
八年时间一闪而过，无数的身影穿梭在记忆零零散散的碎片
有冷冬化春风时候的书写
有盛夏酷暑伴随着班级嘈杂的吵闹声中书写
有秋天最后一叶的书写
有冬天最后除雪行动后冻的通红的书写
有每一个紧张氛围或者重要时间里在书写，时间一晃而过，原来我已经写了太久太久
可是写的越久，越能感觉到自己的无力，我以为我的优点和人生的唯一价值就是小说
可是写的越多，越感觉自己弱小的可怜